陈砚书放下笔，黄纸上的“镇”字墨迹未干。他盯着那团黑，呼吸很轻。手指还搭在笔杆上，掌心的血痕微微发烫。他知道刚才发出的信号已经传出去了，但能不能收到回应，现在还不知道。

他站起身，左肩的伤还在抽痛，走路时右脚拖了一下。屋里的监视者没动，铁尺横在胸前，目光冷得像块铁。陈砚书没看他，径直走向门口，手刚碰到门把，对方低声说：“别耍花样。”

“我只是去上厕所。”他说完，推门出去。

走廊空荡，脚步声被地毯吸走。他拐过弯，从后楼梯下楼，一路贴着墙走。到了街角，他掏出手机，屏幕亮起，信号格满格。他点开加密文件夹，删掉了刚才拍下的伪文残页照片——不能留证据，也不能让任何人顺着信号找到他。

他抬头看了眼路牌，记下坐标，然后快步穿过三条街，来到古玩城入口。藏珍阁就在东区第三间，门面不大，玻璃柜里摆着瓷器、铜镜、旧书。他拉了拉卫衣帽子，低着头走进去。

店里没人。墙上挂着“难得糊涂”的匾额，木架上堆满卷轴。他假装看货，慢慢走到青瓷展柜前。指尖隔着玻璃划过底部边缘，摸到一道刻痕。他眯眼细看，是符文，和父亲笔记里的陨火标记一模一样。

他掏出手机，假装拍照，实则对准刻痕连拍三张。镜头移开时，鞋底踩到一块红点，黏住了一瞬。那是朱砂，画阵用的材料。他还没来得及抬脚，脚下地板“咔”地一响。

钢索从柜底弹出，缠住他右脚踝，猛地收紧。

他身子一歪，扶住柜子才没摔倒。钢索越挣越紧，勒进裤管。他低头看，连接处有灵纹闪动，这是活阵，靠地脉供能，硬扯只会触发更强束缚。

他咬牙，左手迅速探入衣领，把手机塞进胸口内袋。体温立刻盖住了信号源。这是他从上次写文时学来的——任何电子设备都会扰动灵识场，必须隔绝。

门外传来脚步声。

他蹲下身，装作系鞋带，借身体遮挡，右手指甲在掌心快速划动。半道“匿形咒”成型，血丝渗出，字痕微亮。他不敢用力，怕引起波动。

门帘掀开。

一个穿旗袍的女人抱着文件走过。林小棠。她目光扫过来，停在他手上那一瞬。他正把手机往袖子里藏，动作没做完。她瞳孔缩了一下，像是看到了什么不该看的东西。

但她没停下。

脚步声远去，消失在侧门。

陈砚书松了口气，额头有冷汗。他抬起手掌，血写的咒文已经开始淡去。刚才那一眼，不是巧合。她认出了他的动作，或者认出了那支笔。

他不能再拖。

钢索还在收力，脚踝已经发麻。他咬破舌尖，血腥味冲进喉咙。清醒了。他低头看钢索与地板接缝处，用指甲蘸血，在缝隙里写下“松”字虚影。

不具象化，不引动文字之力，只干扰机括的灵性感知。

地板轻微震动了一下。

钢索松了半寸。

够了。

他侧耳贴地，耳朵靠近展柜底部通风口。里面有声音，很低，像是从地下传来。

“……把《逆时经》残页给他。”是个男声，沉得不像真人，“要带着墨香的。”

他心跳一顿。

墨香？不是新写的字，而是旧墨的气息？说明残页是多年前留下的，可能出自父亲之手？

他还想听更多，头顶忽然“簌”地一响。

一片灰烬落下，打着旋儿，落在他肩头。形状像一只手，缺了两根手指——是老鬼婆的标记。她来了，或者她的纸人到了。

他没动，也没抬头。

地下的声音继续：“……三天内集齐三页，钥匙就能启动。”

接着是翻纸的声音，沙沙的，像枯叶摩擦。

陈砚书屏住呼吸。他在等下一个信息，哪怕是一个名字，一个地点。

可就在这时，钢索突然又绷紧了。

他闷哼一声，膝盖撞在地上。体内灵纹开始灼烧，那是过度使用能力的反噬。刚才写“松”字耗了些力气，现在身体在抗议。

他伸手摸向袖中钢笔。

封印笔还在，温度比之前更高。上一章它发烫是因为文书激活，现在却像是主动预警。他抽出一点，笔身刻纹微微发光。

他明白了。

这地方不止有陷阱，还有东西在监视。

他缓缓把笔插回去，没再动。现在强行破阵只会暴露自己，而他已经拿到了最关键的信息：《逆时经》残页存在，九藏要“带墨香”的那一张。

是谁要拿走它？

为什么指定墨香？

他脑子里转着这些念头，耳朵仍贴在地上。

地下的声音停了。

取而代之的是机械转动声，像是暗门关闭。

他抬起头，看向天花板角落的通风管道。灰烬还在肩上，没散。老鬼婆留下这个，不是为了救他，是为了让他知道——她也在查这件事。

他慢慢挪到展柜阴影里，背靠着墙。

脚上的钢索没有完全解开，但他已经不打算硬挣了。现在最重要的是不被发现身份，也不被清除记忆。只要他还记得听到的内容，就有机会。

手机在胸口贴着皮肤，电量满格。他刚才删了照片，但数据还在缓存里。只要找个安全终端，就能恢复。

他闭了会儿眼，再睁开来时，眼神变了。

不再是那个被逼写文的囚徒。

也不是只会躲在纸后的作家。

他是追线索的人，是读密码的人，是能从一句话里挖出整条阴谋线的人。

他低头看掌心残留的血痕。

“墨香……”他低声念了一遍。

这不是随便提的要求。墨香代表时间，代表笔迹的老化程度，代表书写者的状态。能提出这个条件的人，一定见过原稿。

而他知道，父亲最后写的东西，用的是那种深褐色的老墨，调了三年以上的松烟。

那就是“墨香”。

他正想着，通风口又有动静。

不是灰烬。

是一张折叠的小纸片，边缘焦黑，像从火里抢出来的。它轻轻飘落，打了个转，掉在他膝盖上。

他没马上打开。

他知道这种时候，任何多余动作都可能是陷阱。

但他还是伸手，慢慢展开。

纸上只有一个字。

“北”。